Die einzig normalen Menschen sind die, die man nicht besonders gut kennt.
Also bin ich von einem Rand der Republik fast bis zum anderen gereist und war Berlin, ein paar Tage lang. Berlin macht bescheiden — man kann nicht alle treffen, die man treffen möchte, und nicht alles sehen, was es zu sehen gibt. Ich hab noch einen Koffer Ungetanes in Berlin und muß daher gar kein Kupfer in die Spree werfen, um sicher zu sein: Ich komme wieder.
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Es gibt keine schönste Jahreszeit. Auf dem Weg sind sie alle wunderbar, immer wieder.
Die Strecken, die wir im Winter strammen Schritts zurückgelegt haben, tragen uns im Sommer durch verlockenderes Gelände; Wälder stecken voller Rastplätze, zu jedem Bach führt ein Abweg.
An Spinnenfäden schwebt der Sommer fort. Die Luft ist klar und rein, nichts riecht mehr nach Blüte und Vermehrung. Nachtkühle nistet noch im Mittagsschatten. Und da: das erste bunte Blatt.
Reisen, so sagt man, bildet. Nach meiner Tour durch Frankreich weiß ich, daß der Rhône ein Mann ist wie der Rhein, daß man in der Franche-Comté die Innenstädte beschallt und daß das Elsaß gleich fünf der schönsten Dörfer, der plus beaux villages de France, besitzt. Ich weiß, daß es Ortsschilder mit einem, zwei oder drei Blümchen gibt, je nach Qualität des lokalen Blumenschmucks. Außerdem habe ich interessant gegessen, gelernt, daß man beim Weinmachen auch nur mit Wasser kocht, und bin wunderbaren, lustigen und erstaunlichen Menschen begegnet. Ob das unter »Bildung« fällt, weiß ich nicht; ziemlich sicher jedoch fällt es unter »Glück«.
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Mit Kälte hat er die Wälder durchsichtig gemacht; nun kann der Himmel, das Porzellangesicht ganz dicht an der weißen, weißen Haut der Erde, ihre Adern beim allmählichen Erstarren betrachten.
