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Einmal beobachtete ich zwei Jungen auf einem sonst mittäglich leeren Schulhof. Der Große, elf, zwölf Jahre alt, fuhr mit dem Skateboard auf ein niedriges Mäuerchen zu, sprang in die Luft, wobei er das Board mit sich riß, daß es sich in der Luft drehte, und vesuchte mittig auf dem Board und auf der Mauerkrone zu landen. Immer wieder nahm er Anlauf, sprang, drehte; immer wieder entglitt ihm das Board, blieb auf der Strecke oder polterte auf der anderen Seite des Mäuerchens zu Boden.
Der Jüngere, vielleicht sieben, saß auf der Eingangstreppe und beobachtete diese Bemühungen ernst und gebannt, sah Anlauf, Scheitern, den nächsten Anlauf, Verbesserungen, Rückschläge, erneuten Versuch, und als der Ältere eine Pause einlegte und die Rollen seines Boards kontrollierte, stellte er sich zu ihm und fragte:
  Du! Wieso machst’n du das?
Der Große schaute auf:
  Nur so. — Und, nach einem prüfenden Blick auf den Kleineren:
  Das ist ein total geiles Gefühl, wenn man was kann.
Dann ließ er das Brett zu Boden kippen und nahm wieder Anlauf.
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Nach einer atemberaubenden Steigung kam ein Aussichtspunkt, ein Parkplatz war dabei mit Mülleimern und Erklärungstafeln, auch ein Heimatverein hatte sich vor hundert Jahren per Gedenkstein verewigt, aber vorne an der Felskante war es herrlich; das Land lag hingebreitet, Hügel hinter Hügel, und der Herbst spielte darauf mit Licht und Farbe.
Am Geländer stand ein Mann, genauer: er saß, denn er hatte sich auf dem Mittelbrett seines Rollators niedergelassen, das dafür gedacht ist. Da saß er unbeweglich und entspannt und schaute.
Vielleicht machte er dasselbe wie ich: vielleicht schaute er auf Wege, die er mal gegangen war, und dachte an Landschaften und Geschichten, durch die ihn diese Wege getragen hatten. Und dann wäre es nicht dasselbe, ganz und gar nicht.
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Gäbe es das, die Wahl zwischen »Ruhm und Ehre« und »Glück und Reichtum« — welche Verlegenheit! Im Märchen fehlt ja oft etwas, damit das Weltbild vollständig bleibt.